Por las calles de Praga en invierno,cada día,
pasé junto a los muros de la casa de piedra
en que fue torturado Julius Fucík.
La casa no dice nada: piedra color invierno,
barras de hierro,ventanas sordas.
Pero cada día que pasé por allí
miré,toqué los muros,busqué el eco,
la palabra,la voz,la huella pura
del héroe.
Y así salió su frente
una vez,y sus manos otra tarde,
y luego todo el hombre
fue acompañándome
a través de la Plaza Venceslao,como un buen amigo;
por el viejo mercado de Haveslská,
por el jardín de Strahov desde donde
Praga se eleva como una gris.
* https://es.wikipedia.org/wiki/Julius_Fu%C4%8D%C3%ADk_(periodista)
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