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lunes, 3 de febrero de 2020
El hombre muerto
[Cuento - Texto completo.]
Horacio Quiroga
El hombre y su machete acababan de limpiar la quinta calle del bananal. Faltábanles aún dos calles; pero como en estas abundaban las chircas y malvas silvestres, la tarea que tenían por delante era muy poca cosa. El hombre echó, en consecuencia, una mirada satisfecha a los arbustos rozados y cruzó el alambrado para tenderse un rato en la gramilla. Mas al bajar el alambre de púa y pasar el cuerpo, su pie izquierdo resbaló sobre un trozo de corteza desprendida del poste, a tiempo que el machete se le escapaba de la mano. Mientras caía, el hombre tuvo la impresión sumamente lejana de no ver el machete de plano en el suelo.
Ya estaba tendido en la gramilla, acostado sobre el lado derecho, tal como él quería. La boca, que acababa de abrírsele en toda su extensión, acababa también de cerrarse. Estaba como hubiera deseado estar, las rodillas dobladas y la mano izquierda sobre el pecho. Solo que tras el antebrazo, e inmediatamente por debajo del cinto, surgían de su camisa el puño y la mitad de la hoja del machete, pero el resto no se veía.
El hombre intentó mover la cabeza en vano. Echó una mirada de reojo a la empuñadura del machete, húmeda aún del sudor de su mano. Apreció mentalmente la extensión y la trayectoria del machete dentro de su vientre, y adquirió fría, matemática e inexorable, la seguridad de que acababa de llegar al término de su existencia. La muerte. En el transcurso de la vida se piensa muchas veces en que un día, tras años, meses, semanas y días preparatorios, llegaremos a nuestro turno al umbral de la muerte. Es la ley fatal, aceptada y prevista; tanto, que solemos dejarnos llevar placenteramente por la imaginación a ese momento, supremo entre todos, en que lanzamos el último suspiro. Pero entre el instante actual y esa postrera expiración, ¡qué de sueños, trastornos, esperanzas y dramas presumimos en nuestra vida! ¡Qué nos reserva aún esta existencia llena de vigor, antes de su eliminación del escenario humano! Es este el consuelo, el placer y la razón de nuestras divagaciones mortuorias: ¡Tan lejos está la muerte, y tan imprevisto lo que debemos vivir aún! ¿Aún…?
No han pasado dos segundos: el sol está exactamente a la misma altura; las sombras no han avanzado un milímetro. Bruscamente, acaban de resolverse para el hombre tendido las divagaciones a largo plazo: se está muriendo. Muerto. Puede considerarse muerto en su cómoda postura. Pero el hombre abre los ojos y mira. ¿Qué tiempo ha pasado? ¿Qué cataclismo ha sobrevivido en el mundo? ¿Qué trastorno de la naturaleza trasuda el horrible acontecimiento?
Va a morir. Fría, fatal e ineludiblemente, va a morir.
El hombre resiste -¡es tan imprevisto ese horror!- y piensa: es una pesadilla; ¡esto es! ¿Qué ha cambiado? Nada. Y mira: ¿no es acaso ese el bananal? ¿No viene todas las mañanas a limpiarlo? ¿Quién lo conoce como él? Ve perfectamente el bananal, muy raleado, y las anchas hojas desnudas al sol. Allí están, muy cerca, deshilachadas por el viento. Pero ahora no se mueven… Es la calma del mediodía; pero deben ser las doce. Por entre los bananos, allá arriba, el hombre ve desde el duro suelo el techo rojo de su casa. A la izquierda entrevé el monte y la capuera de canelas. No alcanza a ver más, pero sabe muy bien que a sus espaldas está el camino al puerto nuevo; y que en la dirección de su cabeza, allá abajo, yace en el fondo del valle el Paraná dormido como un lago. Todo, todo exactamente como siempre; el sol de fuego, el aire vibrante y solitario, los bananos inmóviles, el alambrado de postes muy gruesos y altos que pronto tendrá que cambiar…
¡Muerto! ¿pero es posible? ¿no es este uno de los tantos días en que ha salido al amanecer de su casa con el machete en la mano? ¿No está allí mismo con el machete en la mano? ¿No está allí mismo, a cuatro metros de él, su caballo, su malacara, oliendo parsimoniosamente el alambre de púa? ¡Pero sí! Alguien silba. No puede ver, porque está de espaldas al camino; mas siente resonar en el puentecito los pasos del caballo… Es el muchacho que pasa todas las mañanas hacia el puerto nuevo, a las once y media. Y siempre silbando… Desde el poste descascarado que toca casi con las botas, hasta el cerco vivo de monte que separa el bananal del camino, hay quince metros largos. Lo sabe perfectamente bien, porque él mismo, al levantar el alambrado, midió la distancia.
¿Qué pasa, entonces? ¿Es ese o no un natural mediodía de los tantos en Misiones, en su monte, en su potrero, en el bananal ralo? ¡Sin duda! Gramilla corta, conos de hormigas, silencio, sol a plomo… Nada, nada ha cambiado. Solo él es distinto. Desde hace dos minutos su persona, su personalidad viviente, nada tiene ya que ver ni con el potrero, que formó él mismo a azada, durante cinco meses consecutivos, ni con el bananal, obras de sus solas manos. Ni con su familia. Ha sido arrancado bruscamente, naturalmente, por obra de una cáscara lustrosa y un machete en el vientre. Hace dos minutos: se muere.
El hombre muy fatigado y tendido en la gramilla sobre el costado derecho, se resiste siempre a admitir un fenómeno de esa trascendencia, ante el aspecto normal y monótono de cuanto mira. Sabe bien la hora: las once y media… El muchacho de todos los días acaba de pasar el puente.
¡Pero no es posible que haya resbalado…! El mango de su machete (pronto deberá cambiarlo por otro; tiene ya poco vuelo) estaba perfectamente oprimido entre su mano izquierda y el alambre de púa. Tras diez años de bosque, él sabe muy bien cómo se maneja un machete de monte. Está solamente muy fatigado del trabajo de esa mañana, y descansa un rato como de costumbre. ¿La prueba…? ¡Pero esa gramilla que entra ahora por la comisura de su boca la plantó él mismo en panes de tierra distantes un metro uno de otro! ¡Ya ese es su bananal; y ese es su malacara, resoplando cauteloso ante las púas del alambre! Lo ve perfectamente; sabe que no se atreve a doblar la esquina del alambrado, porque él está echado casi al pie del poste. Lo distingue muy bien; y ve los hilos oscuros de sudor que arrancan de la cruz y del anca. El sol cae a plomo, y la calma es muy grande, pues ni un fleco de los bananos se mueve. Todos los días, como ese, ha visto las mismas cosas.
…Muy fatigado, pero descansa solo. Deben de haber pasado ya varios minutos… Y a las doce menos cuarto, desde allá arriba, desde el chalet de techo rojo, se desprenderán hacia el bananal su mujer y sus dos hijos, a buscarlo para almorzar. Oye siempre, antes que las demás, la voz de su chico menor que quiere soltarse de la mano de su madre: ¡Piapiá! ¡Piapiá!
¿No es eso…? ¡Claro, oye! Ya es la hora. Oye efectivamente la voz de su hijo… ¡Qué pesadilla…! ¡Pero es uno de los tantos días, trivial como todos, claro está! Luz excesiva, sombras amarillentas, calor silencioso de horno sobre la carne, que hace sudar al malacara inmóvil ante el bananal prohibido.
…Muy cansado, mucho, pero nada más. ¡Cuántas veces, a mediodía como ahora, ha cruzado volviendo a casa ese potrero, que era capuera cuando él llegó, y antes había sido monte virgen! Volvía entonces, muy fatigado también, con su machete pendiente de la mano izquierda, a lentos pasos. Puede aún alejarse con la mente, si quiere; puede si quiere abandonar un instante su cuerpo y ver desde el tejamar por él construido, el trivial paisaje de siempre: el pedregullo volcánico con gramas rígidas; el bananal y su arena roja: el alambrado empequeñecido en la pendiente, que se acoda hacia el camino. Y más lejos aún ver el potrero, obra sola de sus manos. Y al pie de un poste descascarado, echado sobre el costado derecho y las piernas recogidas, exactamente como todos los días, puede verse a él mismo, como un pequeño bulto asoleado sobre la gramilla -descansando, porque está muy cansado.
Pero el caballo rayado de sudor, e inmóvil de cautela ante el esquinado del alambrado, ve también al hombre en el suelo y no se atreve a costear el bananal como desearía. Ante las voces que ya están próximas -¡Piapiá!- vuelve un largo, largo rato las orejas inmóviles al bulto: y tranquilizado al fin, se decide a pasar entre el poste y el hombre tendido que ya ha descansado.
FIN
La Nación, 1920
Publicaciones en ePub
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Posted: 02 Feb 2020 11:55 PM PST
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Posted: 02 Feb 2020 11:22 PM PST
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Posted: 02 Feb 2020 11:15 PM PST
Las memorias de Fawzia Koofi, La hija favorita (Publicado originalmente bajo el título Cartas a mi hija, es una memoria autobiográfica escrita por Fawzia Koofi con la ayuda de Nadene Ghouri, publicada en 2012 por Palgrave Macmillan Publishers. El libro cuenta la historia de la vida de Koofi a lo largo de su infancia, educación y participación en la política. Consiste en narraciones sobre su vida intercaladas con cartas escritas a sus dos hijas.
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Posted: 02 Feb 2020 11:09 PM PST
En qué invierten los ricos a diferencia de las clases media y pobre La definición del término invertir varía de acuerdo con las ideas de cada persona. De hecho existen inversiones diferentes para los ricos, los pobres y la clase media. Guía para invertir es una obra ideal para quien desea convertirse, a largo plazo, en un inversionista rico, invirtiendo en lo que lo ricos invierten. Como indica el título, este libro es una guía y no ofrece garantías… Así como tampoco.
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Posted: 02 Feb 2020 11:02 PM PST
¿Por qué los estudiantes de 10 trabajan para los estudiantes de 6 y los estudiantes de 8 trabajan para el gobierno? ¿Qué parte de la crisis financiera de hoy en día es resultado de una crisis de educación… o de falta de educación? ¿Y qué puede hacer un padre, hoy desde casa, para darles a sus hijos una ventaja financiera? En 1997 se lanzó Padre Rico, Padre Pobre y no ha dejado de ser un bestseller desde entonces. Hoy es, en el.
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Posted: 02 Feb 2020 10:59 PM PST
El Martillo de las Brujas El más famoso de todas los libros sobre brujería, fue escrito en 1486 por dos monjes dominicos. En el acto, y a lo largo de los tres siglos siguientes, se convirtió en el manual indispensable y la autoridad final para la Inquisición, para todos los jueces, magistrados y sacerdotes, católicos y protestantes, en la lucha contra la brujería en Europa. Abarcaba los poderes y prácticas de los brujas, sus relaciones con el demonio, su descubrimiento,.
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Posted: 02 Feb 2020 10:36 PM PST
Intriga en la corte de Alfonso X Los últimos años de la vida de un rey que aspiró a la corona imperial. Un rey que trató de abarcar todo el saber de su época y transmitirlo a la posteridad. Un rey inolvidable. 1281. Alfonso X el Sabio llega a Sevilla para preparar la campaña contra el reino de Granada. Es allí cuando le informan de la sublevación de su hijo Sancho y de que la mayoría de sus nobles le.
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Posted: 02 Feb 2020 10:31 PM PST
El destino de un niño. Erik tiene apenas cuatro años cuando pierde a su madre en el gran terremoto que destruye Waliria, la capital de Ariok. Su padre, el carpintero Bertrand de Lis, y Astrid, la humilde viuda de un herrero, no pueden imaginar que la catástrofe no solo cambiará sus vidas para siempre, sino que, sin quererlo, les hará dueños de secretos que nunca hubieran querido tener que guardar. El viaje hacia un reino de leyenda. Tras el desastre,.
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Posted: 02 Feb 2020 10:24 PM PST
Aunque más conocido como dramaturgo, Michel de Ghelderode escribió, al principio de su carrera, varios libros de cuentos. Años más tarde, cuando decidió dar por terminada su tarea como autor teatral, volvió al género narrativo con los relatos que componen Sortilegios. A través de estas extrañas y alucinadas historias se expresan, como en ninguna otra obra, las angustias y las obsesiones que atormentaron a su autor, el cual escribió a propósito de este libro: «En mi caso, el cuento tiene un.
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Posted: 02 Feb 2020 10:18 PM PST
Dos biografías románticas Baudelaire por Gautier «Baudelaire odiaba el mal como una aberración de lo matemático y lo normativo, y, en su selecta categoría de caballero impecable, lo despreciaba por desagradable, ridículo, burgués y, de un modo especial, por asqueroso. Si en su obra abundan los temas repulsivos, sucios o enfermizos, es por esa especie de fascinación de lo perverso que hace caer al pájaro hipnotizado hacia la fauce hedionda de la serpiente. Pero frecuentemente su poesía, de un enérgico.
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Posted: 02 Feb 2020 10:14 PM PST
Una reflexión sobre la crisis social de comienzos del siglo XXI Este libro nace de las preocupaciones que me surgieron tras haber concluido Por el bien del imperio. La profundización de la crisis y, sobre todo, el carácter que tomó al extenderse por Europa, ha sacado a la luz la dura realidad de lo que, más allá del retroceso económico, se presenta en la actualidad como una grave crisis social, cuyos rasgos más visibles son la privatización de la política, primero, y.
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Posted: 02 Feb 2020 10:08 PM PST
L’autor d’aquest llibre es qualifica d’escriptor mediocre —afirmació sense precedents en la història de la literatura catalana, i suposem que també en la universal— però hi afegeix que aspira a ser un escriptor mediocre amb el grau de perfecció més alt possible. Tenint en compte que qui diu això és Ramon Folch i Camarasa, que ha escrit excel·lents i premiades novel·les, ja es comprèn que aquest Manual és una peça literària basada en la ironia i la sàtira, sense que hi faltin.
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Posted: 02 Feb 2020 10:00 PM PST
Diez años atrás, Suzanne Lombard, una adolescente de catorce años hija de Benjamin Lombard —que por aquel entonces era senador y en la actualidad es el poderoso vicepresidente y candidato a la presidencia de EE. UU.— desapareció dando lugar al caso más famoso de este género que se había conocido en toda la historia del país. Para un hacker legendario como Gibson Vaughn, este hecho reviste un carácter personal, puesto que Suzanne fue para él como una hermana. En el décimo aniversario.
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Posted: 02 Feb 2020 09:54 PM PST
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Posted: 02 Feb 2020 09:48 PM PST
El Yoga es una de las grandes aportaciones que ha hecho la India a la humanidad. Pero es un fenómeno complejo y mal comprendido en Occidente. Su significado ha cambiado con los siglos y según las tradiciones. Al lado de un Yoga “clásico” y sistemático (formulado por el maestro Patañjali hace dos mil años), también hay un Yoga popular “barroco”. Si existe un yoga ascético, encontramos asimismo su homólogo erótico. Si en ciertas tradiciones o grupos el Yoga es ante.
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Posted: 02 Feb 2020 09:45 PM PST
El espía del Inca es una novela de espionaje sobre uno de los episodios más dramáticos de la conquista del Perú en el siglo XVI. Han capturado en Cajamarca al todopoderoso inca Atahualpa, soberano del mayor imperio de Sudamérica. Lo tienen retenido y amenazado unos extranjeros venidos de más allá del mundo conocido. Son hombres blancos, barbudos, velludos, de un olor fuerte; van cubiertos de una piel con un metal duro que no traspasan las flechas, están provistos de desconocidas armas letales.
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Posted: 02 Feb 2020 08:52 PM PST
Moll Flanders és una obra d’un acurat i minuciós realisme i d’una fina ironia —que a la seva època motivà fortes polèmiques. La protagonista de la novel·la es mou en un terreny d’ambigüitat moral, derivada del conflicte entre el puritanisme imperant i l’esperit de la burgesia, encara incipient en aquell temps.
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Posted: 02 Feb 2020 08:47 PM PST
«Quiero hablar de un viaje que he estado haciendo, un viaje más allá de todas las fronteras conocidas»… Éste es el propósito que anima a fray Mauro, un monje veneciano del siglo XVI, cuando comienza a relatar sus esfuerzos por llevar a cabo la obra de su vida: la confección de un mapa definitivo del mundo. Sin salir de su celda, fray Mauro obtiene información de mercaderes, viajeros, investigadores, legados extranjeros, embajadores, maestros, misioneros y funcionarios, cuyos relatos ensanchan los límites.
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Posted: 02 Feb 2020 08:44 PM PST
1450(?)-1516 Entre el Cielo y el Infierno Las obras maestras de Hieronymus Bosch (hacia 1450-1516), tan crípticas como fascinantes, continúan siendo uno de los enigmas más duraderos del mundo del arte. Su contenido intrincado, alegórico y a menudo sorprendente ha cautivado no solo a historiadores del arte, sino también a diseñadores de moda, estrellas del rock, escritores y músicos punk, así como a innumerables discípulos artísticos contemporáneos y modernos. Aunque arraigado en la antigua tradición holandesa, El Bosco desarrolló un.
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Posted: 02 Feb 2020 08:40 PM PST
Premi Pere Quart d’humor i sàtira 1994 «Vull una casa, per poder telefonar-hi i dir a la dona que no hi aniré a sopar»… Quan Jan Baca incorpora al seu llibre aquesta frase de Groucho Marx ja ens fa entendre que la capacitat d’observació irònica és un ingredient fonamental de La casa a mida. El que passa és que l’autor, que és arquitecte, es mira els seus personatges no tan sols amb humor sinó amb una tendresa que no pot evitar..
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