PELUSA
(cuento infantil.)
P. Luis Coloma
Dedicatoria
A Pilarita Azlor Aragón y Guillamas y a Isabelita Silvia y Azlor Aragón
En las
largas y solitarias horas de esta mi última enfermedad me imaginaba algunos
días que veníais las dos, como tantas otras veces, y apoyadas en mis rodillas
me pedíais que os contara un cuento; y para realizar en parte esta dulce
ilusión os escribí entonces esta historia de Pelusa.
Creo
que esto será lo último que escriba; y no porque piense colgar mi pluma como el
bueno de Cervantes, sino porque la enfermedad me la arrebató ya de las manos, y
la muerte se encargará pronto de tirarla a la basura, que es el lugar más
adecuado.
Madrid,
2 Noviembre 1912.
Nota
del editor
La mano
gloriosa que tantas joyas riquísimas ha aportado al tesoro literario español no
puede hoy escribir con ese carácter reposado y elegante de la firma que honra
esta página. Una enfermedad cruel entorpece la marcha de esa pluma, mágica
traductora de los sutiles y admirados pensamientos del maestro venerable. Nos
ha parecido interesante estampar aquí, al principio de este lindísimo juguete,
que no querrá Dios que sea la última producción del buenísimo e insigne P.
Coloma, el autógrafo de su firma actual; tan reciente, que es la que le ha
servido para autorizarnos a publicar esta obra de su ingenio peregrino. Hela
aquí:
Pues,
señor, que era vez y vez de una vieja, más vieja que el modo de llover, más fea
que pegarle a su padre y más mala que el pecado mortal, que se llamaba la vieja
Paví. Pues vamos a que esta vieja Paví tenía consigo una niña de cinco a seis
años, blanca y rubia como el angelito que juega a los pies de la Virgen con un
manojito de flores.
Llamábase
la niña Pelusa, y las vecinas la creían todas nieta de la tía Paví; porque la
pícara vieja, a fuerza de pellizcos y alfilerazos, la obligaba a llamarla
abuela. Pero no era verdad: cuando era chiquita la había robado en el jardín de
un palacio magnífico, donde se había dormido sobre unas matitas de albahaca y
alhucemas mientras la niñera hablaba con el novio por una ventana de la tapia.
Estaba la verja abierta, y la vieja Paví entró de puntillas, cogió a la niña
dormida, la metió en un saco de trapos y echó a correr, pensando sacarle las
mantequitas para hacer el unto con que las brujas vuelan; porque ella lo era, y
de las malas, malas, que montan en escobas. Pero cuando fue a matarla lloraba
tanto la niña, que temió la oyesen los guardias; y como la vio tan bonita,
decidió entonces criarla con mendruguitos de pan hasta que fuese grande, para
venderla entonces a cualquier señorón rico que la pagase bien.
Cuando
creció Pelusita extrañábase y dolíase de que todos los niños tuviesen un papá y
una mamá, y ella no tuviese ninguno. Un día preguntó llorando a la vieja.
-Pero,
abuela, ¿por qué no tengo yo papá? ¿Por qué no tengo mamá?
-Porque
tú naciste de las pelusas en un nido de ratones -le contestó la vieja furiosa-.
Allí te encontré yo barriendo un día el rincón de la despensa: por eso te
llamas Pelusa. ¡Pelusa! ¡Pelusa!
Y para
que no llorase la pegaba con la caña de la escoba, y le tiraba pellizcos, y le
pinchaba las manitas con un alfiler negro muy gordo con cabecilla verde.
Pelusita se escondió debajo de la mesa, y llorando muy quedito para que no la
oyese la vieja, decía desconsolada:
-¡Ay,
si yo tuviera un papá!... ¡Ay, si yo tuviera una mamá!...
Pues
vamos a que un día fue la vieja Paví a echar una carta al correo y dejó a
Pelusita sentada a la puerta de la calle al cuidado de la comida. Estaba ésta
en un pucherito puesto sobre un anafe de yeso, y mientras hervía la olla
entreteníase Pelusita con una muñequilla rota y vieja que había encontrado en
la basura. Estaba la muñequilla sucia y despintada, y le faltaba una pata; pero
como la pobrecita Pelusa nunca había tenido otra, parecíale preciosa, y le puso
por nombre doña Amparo, porque así se llamaba la señora gorda que vivía al fin
de la calle y que gastaba sombrero con plumas.
-Como
yo no tengo papá ni tengo mamá -pensaba Pelusita- tendré a doña Amparo, y seré
yo su mamá.
Y le
hizo un vestidito con unos papelillos de colores que se encontró en la calle, y
una monterita de papel blanco, y la adornó con plumas que arrancó de una
gallina muerta. Pues vamos a que mientras Pelusita jugaba con doña Amparo
cuidando de la comida vio venir por la calle abajo un hombre y una mujer que
traía un niño chico en brazos. Parecían muy pobres y venían, como de camino,
muy tristes y cansados. Al llegar frente a la casa de Pelusita la mujer se
sentó en el suelo con el niño, como rendida, y el hombre se apoyó en la pared,
como si le faltaran las fuerzas. Diole muchísima lástima a Pelusita, porque
tenía muy buen corazón, y se le saltaron las lágrimas. Entró corriendo en su
vivienda y sacó dos sillas, que ofreció a los caminantes, diciéndoles con mucha
caridad, que es la verdadera cortesía:
-¿Gustan
ustedes de sentarse?
-Dios
te lo pague, hija mía -respondió la mujer tomando la silla-, que venimos muy
cansaditos, porque hemos andado ya dos leguas, nos falta todavía otra, y en
todo el santo día de Dios hemos probado bocado.
-¿Ni el
niño tampoco? -preguntó Pelusa muy afligida.
-¡Tampoco!
-respondió la mujer.
-¡Ay,
Jesús!... ¡Vaya por Dios! -exclamó Pelusa llorando de pena-. Pues ahora mismo
se van ustedes a comer estas sopitas, que ya han hervido, y le sabrán al niño a
gloria.
Y más
pronto que la vista saca una mesa chiquita y la pone ante la mujer, cubierta
con un mantelito blanco. Puso luego encima un plato muy limpio, y con mucho
cuidado y primor volcó en él la sopa que hervía en el pucherito. Con esto
despertó el niño, y se puso a saltar muy contento sobre las rodillas de su
madre, extendiendo las manos hacia las sopitas. Mientras comían preguntó la
mujer a Pelusa si vivía en aquella casa con su papá y su mamá.
-Yo
nunca he tenido papá ni mamá -respondió Pelusa bajando la cabeza avergonzada.
-Pues,
entonces, ¿dónde viniste a este mundo? -preguntó el hombre muy extrañado.
-Dice
la vieja Paví que me encontró en un nido de ratones barriendo un día el rincón
de la despensa.
El
hombre y la mujer se miraron, y Pelusita continuó tristemente.
-Por
eso no tengo a nadie que me quiera más que a doña Amparo, que es mi niña, y yo
soy su mamá.
La
muñequita se levantó como si fuera una persona viva.
Y al
decir esto sacó la muñequita del bolsillo de su delantal, donde la había metido
mientras ponía la mesa. No bien vio el niño la muñequita redobló sus saltos y
sus gritos de contento, y empezó a extender las manitas como si quisiera
cogerla. Diósela al punto Pelusa con mucho gusto, y el niño la tomó con la
manita izquierda y le echó la bendición con la derecha, soltándola después
sobre la mesa. Y entonces fue lo maravilloso, que le puso a Pelusita los pelos
de punta; no de miedo, ni de pavor, porque el niño no podía ser más bonito ni
la mujer más hermosa, y el hombre, que no era viejo, tenía una cara de buen
señor que alejaba todo temor e infundía confianza. Pero, hija de mi alma, fue
el caso que no bien cayó la muñequita sobre la mesa, se levantó ella sola como
una persona viva, con la pata rota ya compuesta, las narices desconchadas ya
puestas en su sitio, y la cara, antes sucia y despintada, limpia ya, fresca,
colorada y reluciente como si acabara de salir de la
tienda.
El niño tocaba las palmitas muy contento, saltando siempre sobre las rodillas
de su madre, y la muñequita comenzó a bailar al compás encima de la mesa, con
tanta gracia y maestría como una bailarina del circo. Al mismo tiempo cantaba
con una vocecita chillona que penetraba hasta los sesos esta coplita de
Nochebuena; porque eran ya por entonces los días de Navidad, y los chiquillos
alborotaban las calles cantando al Niño Jesús con zambombas y panderetas:
En el
portal de Belén
hay un
nido de ratones,
y al
Patriarca José
le han
roído los calzones.
Al oír
la coplita la mujer miró al hombre sonriéndose, y éste se sonrió también,
mirándose con disimulo los calzones como si temiese que fueran ellos los
aludidos en la copla. La muñequita seguía cantando.
Yo
quiero ir a Belén,
aunque
me riña mi amo,
que yo
quiero ver también
ese
Niño soberano.
Yo le
llevé unas sopitas,
y no
las quiso comer:
y como
estaban calentitas
se las
comió San José.
San
José bendito,
¿por
qué te quemaste?
Viendo
que eran gachas,
¿por
qué no soplaste
?La
mujer y el hombre volvieron a mirarse y a sonreírse, y aun dicen algunos que
éste se puso colorado; porque era verdad que, con el hambre que traía el buen
señor, se abalanzó con tanta prisa a la sopa del pucherito, que se quemó y se
hizo pupa en la lengua.
La
mujer extendió la mano sobre la muñequita, y ésta, saltando como una pulga, se
metió en el bolsillo del delantal de Pelusa y allí se mantuvo muy quieta,
asomando la cabecita por un descosido que el bolsillo tenía. La mujer dijo
entonces a Pelusa con mucho cariño:
-Mira,
Pelusita: lo que te ha dicho la vieja Paví, que te encontró en un nido de
ratones, es una mentira muy gorda. Tú tienes, como todos los niños, un papá muy
bonito y una mamá muy preciosa, que te quieren mucho y que andan buscándote.
Los
piececillos de Pelusa comenzaron a moverse y a alborotarse como si quisieran ya
echar a correr en busca de aquel papá tan bonito y de aquella mamá tan
preciosa. Encendida como una rosa y brillantes los ojos de alegría preguntó:
-¿Y
dónde están?
-En el
castillo de Irás y no volverás, donde la vieja Paví los tiene encantados
-contestó la mujer sin apurarse demasiado.
Pelusita
se echó a llorar, diciendo muy afligida:
-Pero
¿dónde está eso? ¿Quién me llevará allí? ¡Yo soy chiquita y no puedo ir sola!
-¡No te
apures, Pelusita; no llores, hija mía! -replicó la mujer acariciándola-. Doña
Amparo te llevará de la manita adonde están ellos.
-¡Sí,
señora; yo la llevaré con muchísimo gusto! -chilló la muñequita asomando la
cabeza por el descosido del delantal.
-Pero
¿cuándo veré a mi papá y a mi mamá? -preguntó Pelusa loca de alegría por la
impaciencia y la esperanza.
-Ya te
he dicho que cuando llegue la hora doña Amparo te llevará de la manita
-respondió la mujer acariciándola-. Tú no tienes sino hacer lo que ella te
diga; y si te vieras en algún apuro, dirás muy de corazón:
¡Jesús,
José, María,
sed mi
amparo y sed mi guía!
La
mujer cogió entonces el pucherito donde habían estado las sopitas, y echándole
la bendición dijo a Pelusa:
-Toma
este pucherito, y siempre que necesites comer llénalo de agua clara, echa
dentro dos o tres piedrecitas, según el hambre que tengas, y lo pones al fuego,
diciendo antes de taparlo:
¡Pucherito,
pucherito,
dame de
comer
por
aquel niño chiquito!
Y con
esto se despidió la mujer, besando a Pelusa en la frente; el hombre hizo lo
mismo, y el niño le echó los bracitos al cuello, y sosteniéndole la madre, le
dio doce besitos; tantos cuantos son los frutos del Espíritu Santo.
Pues
vamos a que mientras desaparecía por un extremo de la calle aquella honrada
familia vio venir Pelusa por el otro a la vieja Paví, renqueando con su palo,
con un gesto de vinagre y una cara de mal genio, que sólo con el aliento
levantaba chichones. Pelusita se quedó helada de susto, porque se le ocurrió al
punto lo que no le había ocurrido antes: que los pobrecitos se habían comido
toda la sopa, y no había quedado nada para la vieja Paví. Aterrada con esta
idea, y temerosa de las terribles consecuencias que tendría para ella, entrose
la pobrecita corriendo en la casa, y se escondió debajo de la mesa para
conjurar el primer ímpetu de la rabia de la vieja. Llegó por fin ésta a su
casa, y entró dando voces agrias y destempladas llamando a Pelusa.
-¡Pelusa!...
¡Pelusilla!... ¿Dónde estás? ¡Trae volando la comida, que vengo desfallecida de
hambre!
La
niña, muerta de miedo, se agazapaba cada vez más debajo de la mesa, sin
atreverse ni a resollar siquiera. Vio en esto la vieja el pucherito vacío
encima de la mesa, y exclamó en el colmo de la sorpresa y de la ira.
-Pero
¿quién demonios se ha comido mi sopa?
Aterrada
Pelusa, se le ocurrió decir para salir del compromiso que se las había comido
el gato; pero como esto no era cierto y ella era una niña muy buena que por
nada del mundo decía mentiras, porque es pecado y contra la ley de Dios, se
decidió a decir la verdad.
-Se las
di a unos pobrecitos caminantes que iban hambrientos y llevaban un niño muy
bonito.
La
vieja se puso verde de ira y empezó a pegar con su palo en el suelo, echando
maldiciones por aquella boca que parecía la desembocadura del caño del
Infierno.
-¿Conque
era el niño muy bonito? ¿Eh? -decía-. ¡Ya te daré yo niño bonito! ¡Permita Dios
que reviente y se le vuelvan las sopas veneno en el estómago!
-¡Ay,
Jesús, señora, no diga usted eso, que Dios la va a castigar! -exclamó Pelusita
espantada-. ¡Ahora mismo le haré yo a usted otras sopitas!
-¿Conque
me vas a hacer otras sopitas? ¿Eh? -contestó la vieja con una risita rabiosa
que helaba la sangre-. ¡Pues lo primero que vas a echar en ella serán tus
orejas, que te las voy a cortar ahora mismo! ¡Con eso tendrá más sustancia el
caldo, y me las comeré yo después como si fueran chuletas!
La
niña, muerta de miedo, se agazapaba debajo de la mesa.
Y con
crueldad infernal sacó a Pelusa de debajo de la mesa arrastrándola por el pelo;
la ató a una pata de la misma mesa, y fue a la cocina en busca de un cuchillo.
La pobre niña gritaba y gemía medio desfallecida; pero cuando vio aparecer a la
vieja Paví armada con un enorme cuchillo de cocina y dispuesta a cortarle las
orejas, acordose de pronto de lo que la buena mujer le había dicho, y gritó
desde el fondo de su corazón:
¡Jesús,
José, María,
sed mi
amparo y sed mi guía!
Oyose
entonces de repente una voz que retumbaba como un trueno, y que parecía salir
del bolsillo del delantal de Pelusa, diciendo:
-¡¡Tunanta!!
¡¡Deja a la niña!!...
Y al
mismo tiempo saltó como una pulga la muñequita doña Amparo desde el bolsillo de
Pelusa a las narices de la vieja, que eran muy largas, y en ellas se montó como
a caballo, y con las piernecitas y las uñitas de palo de tal modo le arañó la
frente y los ojos, que le chorreaba sangre por la cara abajo. Chillaba la vieja
como desesperada, y dejó caer el cuchillo para llevarse ambas manos a la cara y
quitarse de las narices aquellos molestos espejuelos. Mas no arrancaban de allí
a doña Amparo ni las tenazas de Nicodemus, y con su vocecita chillona repetía
amenazadoramente:
-¡Pícara
vieja, suelta a la niña! ¡Desátala, o te saco los ojos!
No tuvo
más remedio la vieja Paví que desatar a Pelusa; y no bien lo hubo hecho, doña
Amparo saltó encima de la mesa, dejándole la nariz lo mismo que una berenjena,
y dijo a la niña:
-Ahora,
Pelusita, haz unas sopitas a la vieja.
Como
era más buena que el pan, porque aquella niña no tenía hiel ninguna, Pelusa
tomó entonces el pucherito, como le había dicho la mujer, lo llenó de agua
hasta la mitad, echó dentro dos piedrecitas, y lo puso al fuego en la cocina,
diciendo antes de taparlo:
¡Pucherito,
pucherito,
dame de
comer
por
aquel niño chiquito!
La
vieja Paví miraba asombrada toda aquella maniobra; pero como la muñequita doña
Amparo seguía paseándose encima de la mesa, dispuesta siempre a saltarle a las
narices, no dijo ni esta boca es mía. En esto comenzó a hervir el pucherito.
Pelusita levantó la tapadera, y se quedó estupefacta viendo que en vez de las
dos piedrecitas y el agua clara había dentro dos hermosas perdices guisadas en
sabrosísima salsa que esparcía por toda la cocina un olor delicioso. El
olorcillo de las perdices llegó bien pronto a las narices arañadas de la vieja;
y como era tan tragona, tan mala y tan sinvergüenza, arrebató el puchero de
manos de Pelusa, y se zampó las dos perdices con huesos y todo, y se bebió la
salsa como si fuese agua, relamiéndose los labios y chupándose los dedos.
Sentose luego en un sillón de brazos, puso los pies en una sillita chica, y
dijo bostezando:
-Ahora
voy a dormir la siesta. Tú, Pelusa, quédate de pie a mi lado para espantarme
las moscas.
Pelusita
cogió un plumero con mucha humildad, y se puso a oxearle las moscas. Pero no
era necesario, porque, de puro mala que era, la vieja Paví sudaba veneno, y
mosca que se le posaba en la cara o en las manos, mosca que caía muerta de
repente. Pronto empezó a roncar la vieja como los fuelles de un órgano. Pero de
allí a poco observó Pelusa que empezaba a hincharse, a hincharse cada vez más,
primero el vientre, luego la cabeza, después los pies y las manos, hasta que,
no pudiendo dar más de sí el pellejo, de pronto dio un estallido y reventó como
un triquitraque, saltando por todas partes los pedazos de la vieja: las tripas
quedaron colgando del techo, los ojos cayeron a la calle, y las narices fueron
a parar a lo alto del campanario de la iglesia. Y por cierto que allí están
todavía, y yo las he visto muchas veces, porque el sacristán de la parroquia,
que se llamaba Juanito Tembleque, hizo con ellas una veleta y la puso en lo más
alto de la torre para escarmiento de
pícaros.
Y todo
esto fue castigo de Dios por aquella maldición que le había echado al Niño que
se comió las sopitas -¡Permita Dios que reviente y que se le vuelvan veneno en
el estómago!-. Porque, hija mía, Dios ni come ni bebe, pero juzga lo que ve; y
lo que la zorra hace en mil años lo paga en una hora.
***
Pues
vamos a que no bien reventó la vieja Paví y se repuso algún tanto Pelusa del
susto atroz que tan horrible tragedia le causara, dijo doña Amparo a la niña
con su vocecita de grillo constipado.
-Pelusa,
ponte la capuchita encarnada, coge el pucherito milagroso y vámonos corriendo.
-¿Adónde?
-preguntó Pelusa.
-Pues a
buscar a tu papá y a tu mamá, que ya ha llegado la hora.
Loca de
alegría, Pelusa se puso la capuchita colorada, colgose del brazo el pucherito
con una cinta que le pasó por las asas, y dijo al salir, con mucha devoción,
como la mujer le había encargado:
¡Jesús,
José, María,
sed mi
amparo y sed mi guía!
Salió
por la puerta del corral de la mano de doña Amparo, y tomaron por la carretera
de Aragón, andando muy deprisa, porque a Pelusita se le hacía tarde un minuto
que perdieran. A cada casa que encontraban preguntaba Pelusa si era aquello el
castillo de Irás y no volverás, y doña Amparo le decía con mucha calma:
-Todavía
no. ¡Más lejos, más lejos!
-Pero
¿dónde está ese dichoso castillo, que parece que corre ante nosotras?
-Está
un poquito más allá de Cortes y un poquito más acá de Pedrola, de modo que
viene a quedar entre los dos pueblos.
-¿Y por
qué se llama de Irás y no volverás?
-Porque
vive allí un gigante muy malo, que se llama don Bruno, y se come a todo el que
entra dentro.
-Pues a
mí no me comerá, porque le diré aquello que me enseñó la mujer.
¡Jesús,
José y María,
sed mi
amparo y sed mi guía!
Exclamó
Pelusa, que, con la loca alegría de encontrar a su papá y a su mamá, en nada
veía peligro y todo lo encontraba fácil.
Sentáronse
a descansar a la sombra de un árbol ya muy cerca de las doce; y como la alegría
no quita las ganas de comer ni descompone el estómago, sintió Pelusa un hambre
muy grande.
-¡Me
comería un par de huevos fritos! -pensaba Pelusa relamiéndose los labios.
Y
pensando en esto llenó su pucherito de agua fresca de la fuente, echó dentro
tres piedrecitas, hizo luego una hoguera con ramas secas, y dijo a la boca del
puchero antes de ponerlo a hervir:
¡Pucherito,
pucherito,
dame de
comer
por
aquel niño chiquito!
Hirvió
el puchero, levantó Pelusa la tapa, y se encontró con que allí donde lo
guisaban habían adivinado sin duda su pensamiento, porque había dentro un par
de huevos fritos con manteca, con sus patatitas muy ricas, y además, como de
postre, dos bizcochitos borrachos, que a Pelusa le gustaban mucho. Comióselo
todo la niña, y no había acabado aún de chuparse los deditos, cuando oyó que la
llamaban en el aire.
-¡Pelusa!
¡Pelusa!
Alzó la
cabeza la niña muy sorprendida, y vio en una ramita del árbol un pajarito
negro, poco mayor que un gorrión, con las patitas coloradas y el piquito verde,
que le preguntaba:
-Pelusa,
¿qué haces ahí? ¿Vas de camino?
-Voy en
busca de mi papá y mi mamá -respondió Pelusa.
-Ya los
buscarás más tarde -dijo el pajarito-. Vente conmigo ahora, y te llevaré a casa
de un amigo mío que tiene una casa toda, todita de dulce. Las paredes son de
biscotelas; las puertas, de chocolate de Matías López; las rejas y balcones, de
caramelo; los muebles, de piñonate, y las camas, de mazapán, con colchones de
merengue. Conque, ya ves, Pelusilla, qué bien lo pasarás allí si te vienes
conmigo, tú que eres tan golosa.
-No,
pajarito, no -replicó Pelusa con mucha firmeza-. Yo voy a buscar a mi papá y a
mi mamá, y voy ahora mismo.
Mientras
hablaba el pajarito la muñequita doña Amparo había ido subiendo muy de
puntillas por el tronco del árbol; y cuando llegó muy callandito a la ramita en
que estaba el pajarito, lo cogió de repente por la cabeza, le retorció el
pescuezo y lo tiró al suelo muerto.
Salió
de él un olor muy apestoso, como de azufre y cuerno quemado, y entonces dijo
doña Amparo que aquél era un pajarito malo de los que manda el Diablo a este
mundo para tentar a los niños buenos y hacerles faltar a su deber.
Siguieron
caminando tres días por montes y valles, comiendo de lo que daba el pucherito y
durmiendo debajo de los árboles, y al tercero se sentaron a comer en un pradito
verde, ya muy cerca de Cortes. El pucherito estuvo aquel día muy generoso:
salieron primero sesos revueltos con huevo; luego, jamón con tomate; después,
pollo en gelatina, y por último, los dos bizcochitos borrachos que, como a
Pelusa le gustaban tanto, venían en el pucherito todos los días. Ya iba a
comérselos la niña, cuando vino volando por el aire una bandada de jilgueritos
que la rodearon pidiéndole por amor de Dios una limosnita. El primer impulso de
Pelusa fue darles el bizcocho que ya se llevaba a la boca; pero se acordó del
otro pajarito negro del Diablo que quiso engañarla, y se detuvo, escarmentada
de pajaritos. Mas doña Amparo le dijo entonces muy gravemente:
-Mira,
Pelusa: en este mundo hay mucha gente mala, pero hay también mucha más buena; y
la verdadera ciencia del mundo consiste en saber distinguir las unas de las
otras. Aquel pajarito era malo, porque era pajarito del Diablo; pero estos
otros son pajaritos de Dios, y son tan buenos, que lloraron la muerte de Cristo
en el Calvario. Por eso dice la copla:
Allá
arriba, en el monte Calvario,
matita
de oliva, matita de olor,
lloraban
la muerte de Cristo
cuatro
jilgueritos y un ruiseñor.
Convencida
Pelusa, dioles al punto, no uno, sino los dos bizcochos que iba a comerse, y
los jilgueritos muy contentos se los comieron picoteando, y alegres, sin duda
con el vinillo que los bizcochos tenían, cantaron entonces a Pelusa una de esas
maravillosas sinfonías que enseña Dios a los pajaritos.
Siguieron
su camino Pelusa y doña Amparo, y al anochecer de aquel mismo día dieron vista
al castillo de Irás y no volverás, a una legua escasa de Pedrola. Era muy
grande, todo de piedra negra, con una puerta muy chica y sin ninguna ventana.
Ponía pavor en el corazón la vista de aquel edificio tan sombrío y misterioso,
y con una buena dosis de miedo se acercaron a la puerta Pelusita y doña Amparo.
Quiso ésta llamar al punto; pero Pelusa la detuvo, y arrodillándose antes en
los escalones dijo con mucha devoción:
¡Jesús,
José, María,
sed mi
amparo y sed mi guía!
Levantáronse
entonces con grandes bríos, y llamó doña Amparo con mucha arrogancia. Sonó
dentro un esquilón muy bronco, abriose acto continuo media puerta y apareció en
ella una lechuza muy elegante, con gafas de oro, vestido de sarga negra y cofia
con lazos de color de fuego. Tenía en la mano una palmatoria con pantalla
verde, y preguntó con muy buen modo:
-¿Qué
se ofrece?
Al
verla tan elegante, doña Amparo le preguntó con mucha finura si era la esposa
de don Bruno.
-No,
señora -contestó la lechuza-. Soy su ama de llaves, y me llamo doña Joaquina.
-Muy
señora mía -dijo respetuosamente doña Amparo-. ¿Y podríamos ver al señor don
Bruno?
-Dificilillo
me parece -respondió la lechuza-, porque el pobrecito ha pasado una noche de
perros rabiando con dolor de muelas, y ahora estará descansando.
Doña
Amparo tuvo entonces una idea súbita, y dijo a la lechuza dándose una palmada
en la frente.
-¡Parece
esto providencial, mi señora doña Joaquina! Pues dígale al momento que está
aquí miss Amparo, una dentista americana que cura todos los dolores de muelas.
-¿De
veras? -exclamó la lechuza muy contenta-. Pues pasen ustedes al salón, que voy
a avisarle en seguida. ¡Qué contento se va a poner el pobrecito!
Las
llevó entonces a una sala cuadrada muy grande, toda colgada de negro, y allí
las dejó solas, echando la llave por fuera. Angustiose Pelusita porque creyó
que la lechuza las había engañado y las encerraba en aquella sala tan triste
para algo malo.
Después
de un largo rato de soledad y silencio oyose de improviso un ruido de cadenas
que daba horror, y una voz tristísima que preguntaba desde el techo: ¿Caigo, o
no caigo? Y repetía por tres veces la misma pregunta: ¿Caigo, o no caigo?
Pelusita
no se atrevía a contestar; pero doña Amparo, que iba poniéndose nerviosilla y
de mal humor, gritó muy enfadada:
-¡Acaba
de caer!
Abriose
entonces el techo, y cayó una pierna; pero no una pierna cualquiera, sino una
pierna enorme, descomunal, con zapato de cordobán amarillo y liga de seda
encarnada. Hubo un largo silencio, y oyose otra vez aquel ruido de cadenas y
aquella voz lamentable que erizaba el pelo: ¿Caigo, o no caigo? Doña Amparo,
fuera ya de sí, gritó furiosa:
-¡Acaba
de caer, con dos mil de a caballo!
Y
entonces se abrió de nuevo el techo y cayó otra pierna igual a la primera,
solamente que ésta tenía el zapato encarnado y la liga amarilla. Por cuatro
veces resonó el ruido de cadenas y aquella voz temerosa que preguntaba: ¿Caigo,
o no caigo? Y fueron cayendo sucesivamente del techo, primero un brazo, luego
otro brazo, después el tronco de un cuerpo, y por último una cabezota muy fea
con barba rubia y una venda negra ceñida como si le dolieran las muelas.
Juntáronse
entonces de un golpe todos aquellos miembros dispersos, pies, manos, tronco,
cabeza, y resultó el señor don Bruno, que hubiera sido un buen mozo si el
carrillo hinchado por el dolor de muelas no le afeara bastante. Tenía los
bigotes muy grandes y retorcidos en punta que le llegaban hasta los ojos.
Sentose muy enfadado en una butaca, y empezó a gritar, tirándose de los pelos.
-¡Ay,
mis muelas! ¡Ay, mis muelas! ¡Ay, mis muelas!
Pelusita
y doña Amparo habíanse refugiado en un rincón de la sala; pero al operarse el
prodigio y quedar sentado el señor don Bruno, doña Amparo cruzó la estancia con
grande majestad, y saltando encima de la mesa para estar más cerca del oído del
gigante, dijo con toda la elocuencia de un sacamuelas.
-¡No
hay que apurarse, señor don Bruno, que no hay mal que no tenga remedio; y aquí
tiene usted a miss Amparo dentista norteamericana, que le quitará el dolor de
muelas!
Sorprendido
el gigante, cogió a doña Amparo por la cabeza y se la puso en la palma de la
mano, preguntando asombrado.
-Pero
¿eres tú la miss Amparo que me anunció el ama de llaves, Joaquina?
-¡La
misma que viste y calza! -replicó doña Amparo paseándosele con mucha gravedad
por la palma de la mano lo mismo que hubiera podido pasearse por la plaza de
Oriente-. Yo soy miss Amparo, dentista americana, establecida en Madrid. Estuve
trabajando primero en la calle de Alcalá, núm. 43, en casa de Newland; pero me
tomó una envidia atroz porque le quitaba los parroquianos, y entonces abrí mi
gabinete propio en la calle de Zorrilla, núm. 12, donde el Duque de Luna, que
es el amo de la casa me dio un cuarto de balde, porque es muy buen señor y me
quiere mucho. Mi clientela es de lo más principal que hay en la corte. A Su
Majestad el Rey le saqué el otro día tres muelas seguidas estando dormido, y ni
siquiera lo sintió. A Su Majestad la Reina le limpio la dentadura dos veces por
semana; y al Ministro de la Guerra le saqué un colmillo con un raigón... ¡Pero
qué raigón!... ¡Le llegaba hasta los tobillos! Pues ¿y al señor Obispo? No le
quedaba a Su Ilustrísima ni un diente ni
una
muela. Le di yo una tinturita mía por la mañana, y por la noche le habían
salido ya todos los dientes y todas las muelas lo mismo que a una criatura.
El
gigante abría los ojos asombrado, y dijo a miss Amparo, interrumpiéndola con
ansia.
-¿Y a
mí podrás arreglarme las muelas?
-¡Pues
no he de poder! ¡Vaya si puedo! Abra usted un poquito la boca para que las
reconozca primero y no me equivoque.
El
bobalicón de don Bruno abrió entonces una boca tamaña como una espuerta, y
trepando doña Amparo por los pelos de la barba, asomó un poquito la cabeza con
mucha precaución para mirar las muelas de arriba, montose después en una guía
del bigote para examinar las de abajo, y dando de repente un brinco, se le coló
la muy tunanta por el gaznate hasta más allá de la campanilla, y allí empezó a
hacer cabriolas y monerías. Atragantose don Bruno y empezó a toser y hacer
visajes; pero como la pícara miss Amparo se agarraba con todas sus fuerzas y se
entraba cada vez más adentro, no pudo el gigante echarla fuera con sus toses, y
se ahogaba cada vez más, dando resoplidos que hacían estremecer las puertas, y
aun las paredes mismas. Mientras tanto trabajaba doña Amparo por buscar una
salida opuesta a la boca, y al mismo tiempo iba arañando con las patitas y
manitas las entrañas del gigante. Salió al fin doña Amparo por donde pudo,
trayéndose detrás las tripas y el corazón de don Bruno;
y
entonces dio éste el último resoplido, estiró una pata, después otra, hizo un
visaje horrible, y se quedó muerto. Oyose al mismo tiempo un trueno horroroso,
y se hundió todo, todo el castillo. Pero lo más raro era que las piedras no
caían para abajo, sino que se las llevaban para arriba un enjambre de diablitos
chicos que cargaban con ellas y se perdían a lo lejos. Los había de todos
colores, amarillos, verdes, azules, encarnados; lo único que no había eran
blancos, y los que abundaban más eran los verdes.
Al
hundirse, o más bien al desaparecer el castillo, encontráronse Pelusa y doña
Amparo al pie de una tapia muy alta de cristal purísimo y muy claro que rodeaba
a un jardín delicioso. Veíanse perfectamente a través del cristal los macizos
de flores del jardín, las fuentes cristalinas y las largas calles de árboles.
Por una de éstas venían paseando del brazo una señora muy hermosa y un
caballero muy guapo: ella, toda vestida de blanco, con gargantilla de oro y un
pelo rubio rizado que le arrastraba hasta el suelo; él, con bigote rubio,
levita toda bordada de oro, pantalones de tisú de plata y sombrero de copa con
plumas blancas. Parecían, sin embargo, muy tristes y acongojados, y la señora
decía llorando:
-¡Ay,
mi niña! ¿Dónde estará mi niña a estas horas?
-¡No
llores, mujer! -le contestaba el caballero-. Quizás llegará hoy.
Pero la
verdad era que él también estaba llorando.
Comprendió
Pelusita en seguida que aquéllos eran su papá y su mamá, y fuera de sí de
alegría empezó a dar golpes en el cristal, gritando:
-¡Papá!
¡Mamá!
Pero
ellos no oían, porque estaban todavía encantados. Entonces Pelusa y doña Amparo
dieron la vuelta a toda la tapia para ver si encontraban alguna puerta donde
llamar o alguna ventana por donde meterse dentro. Pero no había nada de eso: el
cristal duro como una roca se extendía por todas partes igual, terso y bruñido,
sin ofrecer agujero ni resquicio alguno.
Entonces
vio Pelusa que su papá y su mamá entraban en una glorieta de naranjos, lilas y
azucenas y se sentaban a una mesa muy bien puesta, con mantel adamascado y
vajilla de plata. No había más que dos cubiertos; pero la señora dijo llorando
a un criado:
-Que
pongan la sillita de la niña, por si acaso viene hoy.
Puso en
seguida el criado un silloncito de niño y un cubierto pequeñito de plata con un
vasito de oro en que Pelusa recordó haber bebido muchas veces cuando era muy
chiquita. La niña, partida el alma, de pena, decía desolada:
¡Ay,
quién fuera pajarito!
¡Ay,
quién fuera pajarito,
para
saltar esa tapia
y dar a
mi madre un besito!
No bien
dijo estas palabras apareció volando la bandada de jilgueritos, que la rodearon
consolándola con sus alegres pitidos. Traían una hoja de col muy grande, y,
haciendo en ella una camita de rosas, colocaron a Pelusita dentro, y
sosteniéndola entre todos, con sus piquitos la elevaron suavemente por encima
de la tapia, y la dejaron sobre la mesa en que comían sus padres, a tiempo que
la mamá repetía llorando:
-Pero
¿dónde estará mi niña?...
-¡Aquí
estoy, mamá! ¡Aquí estoy, papá! -exclamó Pelusa poniéndose en pie, con doña
Amparo en la mano, sobre la hojita de col y la camita de rosas.
Entonces
se abrazaron los tres, y estuvieron mes y medio seguido dándose besos, mientras
los jilgueritos cantaban preciosas variaciones sobre el tema. ¡Alegría!...
¡Alegría!... ¡Alegría!...
Y aquí
se acabó mi cuento, con pan y pimiento; y si alguien quiere saber más, que
compre un viejo.
¡Ah! Se
me olvidaba decir que doña Amparo sigue viviendo en la calle de Zorrilla, núm.
12; pero ha tomado también otro cuarto bajo en la calle de San Bernardino, núm.
14, donde pasa muchas horas del día y recibe a sus amigos.
FIN
